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Notas sobre un santuario en la ciudad de Nueva York

Notas sobre un santuario en la ciudad de Nueva York

Robert Hirschfield reflexiona sobre Poets House, su santuario en la ciudad de Nueva York.

CAMINO ALLÍ todos los días, hacia el sur a través del Soho y hacia el oeste hasta el río. Camino rápido, sabiendo que pronto estaré envuelto en lentitud. Voy a la Casa de los Poetas. Sin apóstrofo. El espacio entre la t y la s vale una historia. Tal vez incluso un debate nacional sobre lo que se puede y no se puede poseer.

Me gusta pensar que entro en Poets House a través de la t y la s. Firmo el libro de visitas en el escritorio. Mi firma marca un cruce fronterizo. Estoy entrando en un país cuyo único residente permanente son los libros de poesía. Cincuenta mil de ellos. A veces se siente extraño estar sentado en silencio en medio del aumento de voces alfabetizadas que hablan dentro de sus ataduras. Los encantamientos de Whitman y Neruda, los susurros de Jean Valentine en la habitación interior, los nocturnos esculpidos de Mark Strand, la ruidosa peregrinación de Daisy Fried hacia la feminidad. Voces sin fin.

Los empleados de la Casa de los Poetas se mueven silenciosamente por el estrecho sendero entre las pilas y las mesas junto a las grandes ventanas de vidrio, donde nos sentamos y escribimos, leemos y miramos el río.

Como habitual, a veces me agracia una sonrisa, un saludo, un toque en el hombro. Incluso un refugio de última generación con vidrio curvo que requirió millones para construir necesita sus fanáticos.

Sólo cuando encontré la Casa de los Poetas me di cuenta de que la estaba buscando. Criado en el delirio del movimiento perpetuo que es la ciudad de Nueva York, siempre hubo una república separatista obstinada dentro de mí que buscaba la autonomía en parques e iglesias tranquilos.

Poets House estaba en ese continuo, pero también fuera de él. Los parques se construyen para el ocio y las iglesias para el culto. La poesía se construye según las especificaciones precisas de la vida. Surge del silencio y vuelve al silencio.

Si es un día de primavera gris y desolado, como lo es hoy, cuando me encuentro en casa pensando: "¿Por qué ir a cualquier parte?", Y saco de las pilas el libro de Yehuda Amichai, Amén, Me doy cuenta de que Poets House es, entre otras cosas, una clínica que dispensa hierbas literarias.

El poema de Amichai, "Mi alma", me había estado esperando toda la mañana:

Hay una gran batalla furiosa, por mi boca

para no endurecer y para mis mandíbulas

no volverse como puertas pesadas

de una caja fuerte de hierro, para que mi vida

no puede llamarse antes de la muerte.

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