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A la caza del tubo en Perú

A la caza del tubo en Perú

La continua búsqueda de tubos de Jon Clarke lo lleva a las rupturas del norte de Perú.

Pacasmayo, jueves, 7:12 AM. Estoy tropezando a través de la bruma de la mañana hacia el faro con mi tabla bajo el brazo cuando dos mototaxis se acercan zumbando en la curva como abejas enojadas.

El vehículo de tres ruedas principal está pilotado por un caballero amplio que lleva un sombrero que parece que solía ser un cojín. Su mototaxi está repleto de tablas de surf de diferentes formas y tamaños. Mis ojos inyectados en sangre se cruzan con los suyos y él niega con la cabeza, indicándome el pulgar hacia abajo: el punto de quiebre de El Faro no está funcionando esta mañana.

Pasa el taxi. Mis pensamientos se dirigen hacia la cálida cama que cambié por mi traje húmedo. El sueño se hace añicos cuando otro mototaxi patina hasta detenerse detrás de mí. Problemas de maldición silenciados desde las profundidades del vehículo. La endeble puerta lateral del compartimiento de pasajeros se abre y asoma una peluda cabeza rubia.

"Muy bien, amigo", dice el director con un fuerte acento holandés, "¿Quieres venir a Puemape?"

No tengo toalla, bloqueador solar, dinero, cera para surf ni ropa. No sé cuánto dura el viaje y mi intestino grueso gruñe. Pero eso no es en lo que estoy pensando.

En lo que estoy pensando es en esto: cada vez que hablo con un surfista peruano sobre Puemape, levantan la mano plana con la palma hacia afuera. Uno por uno, sus dedos se cierran, hasta que su palma es un puño. Cuando sus dedos se cierran en secuencia, emiten un gruñido. Tubos.

Durante años he visto desde una distancia segura cómo los surfistas se metían en tubos, gritando como vaqueros borrachos. Mi envidia se ha estado pudriendo y creciendo, minando mi sentido común y mis instintos de conservación. Mi envidia me vuelve estúpido.

“Claro,” digo. "¿Por qué no?"

***

Estoy hecho un ovillo en la parte trasera de uno de los mototaxis, tratando de evitar las balas de aire frío que atraviesan el habitáculo. Todo parece estar unido con cinta vieja para paquetes.

Viajo con una pareja holandesa, Oscar y Maike. Nos gritamos bromas el uno al otro en competencia con el motor. Nuestro vehículo se mueve dentro y fuera de la carretera, tratando de esquivar los camiones articulados que monopolizan los carriles. El mototaxi sale de la carretera principal y se dirige por una calle lateral. Pasamos por las dunas de arena que se extienden desde el arcén hacia la tenue línea blanca en el centro de la carretera.

El conductor, Pedro, se detiene y acelera su diminuto motor. Más adelante hay una duna de dos pies de altura que cubre completamente la carretera. El mototaxi choca contra la arena y se convierte en una deriva de tres ruedas. Salimos de la duna en un ángulo que casi calienta mi traje de neopreno.

***

El mototaxi se detiene en una colección de casas de adobe ladeadas y salimos. De inmediato, Pedro se aleja trotando de nuestro grupo tembloroso. Está ansioso por impresionarnos mostrándonos el lugar para remar. Lo sigo hasta un saliente rocoso que desciende hacia la sopa blanca y batida. Mis ojos se desvían hacia el mar, donde surgen olas cristalinas de dos metros.

Según Pedro, lo único que tengo que hacer es caminar sobre unas rocas negras picadas a través de un tsunami a la altura de las rodillas y luego, en el momento adecuado, saltar sobre “la ola mas grande” cuando llegue.

Mi corazón late con fuerza mientras me arrastro hacia las rocas. El agua golpea mis piernas. "¡Ahora ve!" dice alguien detrás de mí, y salto sobre la ola más grande.

Paleta de paleta de paleta. Mis brazos están débiles, mis hombros están rígidos. Una ola se levanta frente a mí y empujo el morro de mi tabla hacia abajo con fuerza, como un pato. Siento que el agua helada rompe mi traje de neopreno. La ola me azota la espalda y pasa.

Estoy afuera. Lo logré. Finalmente, un disparo a unos barriles.

Remando sobre un par de gruesas olas grises, pero se hunden en caras redondeadas. Ninguno de ellos está de pie. Para satisfacerme, necesito una ola hueca.

Algo sobresale del horizonte. Crece abrupto, rápido. Doy vueltas, doy un par de golpes. El fondo se aleja del agua y siento que la cola de mi tabla se levanta. La ola me empuja hacia adelante y me pongo de pie, rozando la cara en un despegue empinado.

El borde de la ola sobre mi cabeza se agita, listo para salir de la pared de agua y entrar en un túnel. Eso es todo. Le doy a mi tabla un par de golpes fuertes con los pies para acelerar y me meto en la ola, agachándome.

Entonces la ola se hunde. El rizo me golpea directamente en la cara con una bofetada húmeda.

***

Mis dedos congelados tantean con la llave de la habitación. Son las 11:34. La puerta se abre y mi amiga Jean levanta una ceja. "¿Dónde has estado?" Ella pregunta.

“Fui a Puemape por accidente”, explico. El agua salada en mis senos nasales los hace hormiguear

"¿Como estuvo?" pregunta, imperturbable.

"Frío."

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